Cada libro es una imagen de soledad


“Coloca una hoja de papel en blanco ante sí sobre la mesa y escribe estas palabras.
El cielo es azul, negro, gris y amarillo. El cielo no está allí y es rojo. Todo esto ocurrió ayer, todo esto ocurrió hace cien años. El cielo es blanco, huele a tierra y no está allí. El cielo es blanco como la tierra y huele a ayer.
Todo esto ocurrió mañana, todo esto ocurrió dentro de cien años. El cielo es de color limón, rosa y lavanda. El cielo es la tierra. El cielo es blanco y no está allí.
Se despierta. Va y viene de la mesa a la ventana, se sienta, se pone de pie. Va y viene de la cama a la silla. Se acuesta, mira fijamente el techo. Cierra los ojos, abre los ojos. Va y viene de la mesa a la ventana.

Encuentra otra hoja de papel. La coloca ante sí sobre la mesa y escribe estas palabras con su pluma:
Fue. Nunca volverá a ser. Recuérdalo.”


Paul Auster. La invención de la soledad.
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El trabajo de la memoria en esta novela.
La estructura narrativa fragmentada.
La memoria escrita es la cicatriz que todo escritor pretende.
El personaje busca la memoria como si fuera su sombra.
Recordar la propia sangre transgredida.
Padre. Hijo. Miradas oblicuas.
Si encuentras un azar abandonado en la acera, no lo recojas.
Podría ser tu padre, borracho.
La propia memoria siempre es otra memoria.
La capacidad camaleónica de la palabra.
La novela ya no es novela, lo novedoso.
Problemática de una resurrección genérica.
La indecibilidad.
La inconclusividad.
¿Paradoja de la traición?
Paul Auster c’est moi.
La inventada.
El golem que no volverá a ser porque nunca fue.
Aquí está la literatura.
¿Cómo la imaginamos?

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