Fragmentos de un diario del infierno

Por Antonin Artaud

Ni mi grito ni mi fiebre me pertenecen. Esa desintegración de mis fuerzas segundas, de esos elementos disimulados del pensamiento y del alma, concebís acaso su constancia.
Ese algo que está a mitad de camino entre el color de mi atmósfera típica y la punta de mi realidad.

No necesito tanto de un alimento como de una especie de conciencia elemental.
Ese nudo de la vida al que se aferra la emisión del pensamiento. Un nudo de asfixia central.

Posarme simplemente sobre una verdad clara, es decir, que queda sobre un solo filo.
Ese problema de la demacración de mi yo ya no se presenta en su ángulo únicamente doloroso. Siento que nuevos factores intervienen en la desnaturalización de mi vida y que tengo algo así como una nueva conciencia de mi íntimo debilitamiento.

Veo en el hecho de arrojar el dado y de precipitarme en la afirmación de una verdad presentida, por aleatoria que sea, toda la razón de mi vida.
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1 Comentarios:

Paz Espera domingo, noviembre 25, 2007  

Intentamos trabajar la literatura de Blog como un espacio alternativo al que constituye el canon literartio en nuestro país...
(Estamos lejos de Huidobro, Mistral y Neruda...)
Los límites de la letra se desdibujan y cabe todo.
Nos interesa tu comentario:
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