Regreso al tiempo


 
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Días sin tiempo, sin internet, ni teléfono. Cielos azules, pinos verdes. Sol; a veces, nubes. Chimenea prendida, un tejido abandonado en el sofá, el libro de cuentos de Juan Mihovilovich, Los números no cuentan, que devoré en la noche al compás de Caetano.
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No quería volver. Pero volví. Antes, miré el mar hasta que los ojos me dolieron; sentí las olas reventar en la arena gris de la playa de San Sebastián hasta dormirme. ¿Locus amoenus? Por supuesto.
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Y el jardín. Las lavandas totalmente comidas por los conejos. Transplanté los restos a unas macetas resguardadas de sus dientes voraces.  Y los rayitos de sol estaban floreciendo, lo mismo los membrillos y los damascos. Todo florecido. Y los conejos agazapados esperando la gran noche orgiástica, el banquete sin servilletas ni Manual de Carreño.
La luna dejaba de ser llena, no cortaba con su filo menguante, no aún.
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Y yo volví a la gran urbe/ubre atiborrada de relojes.
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Algunas alegrías.  Las chicas han salido a recorrer mundo: Penélope, Afrodita y Aracne están aquí; Casandra por acá. Dije que ellas son como unas navajas, pero no es cierto. Son tan ficticias que dan ganas de pegarles un mordisco. 
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Y la primavera comienza sin minutos que la intimiden.


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