K en Riva



Yo seré siempre esclavo de mí mismo, eso es lo que soy, y debo tratar de vivir con eso. (Carta de Franz Kafka a Felice Bauer)

No cuento las palabras que he escrito; si lo hiciera, tendría que medir mis pasos en las baldosas rojizas del sanatorio e imaginar números en cada ventanal que no se empaña con mi exhalación diminuta. Cómo quisiera respirar libremente, pero no basta el amor, no basta el canto de los pájaros ni el aire cristalino de Riva. Ya ves, Felice, Gregorio no está con nosotros; él es la perfección de la soledad, la inocencia plasmada en un papel. Y yo soy el sudor de medianoche, la maldita tos que me recuerda a los trenes de una guerra que aún no se gesta.

Pronto no podré hablar.

2 Comentarios:

sergio astorga martes, mayo 08, 2012  

Un arcano saber cuál es la estación del tren que ya viene o ya se fue.

Sudaras palabras por tu garganta.

La metamorfosis siempre es solitaria.
Abra K.

Abol martes, mayo 08, 2012  

Abra (k)dabra para ti, Sergio.
El comentario siempre me ha parecido una transformación y una suma, porque le añade otra historia al texto.

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