Pachi Noguerol cantando en el Rhenania, Santiago de Chile. Encuentro de Minificción, 2007.
Una mecenas (José de la Colina)
Este glosario es más viejo que el hilo negra; chiste sobre las veleidades de la idioma española; pero el culpa no es del chancho, que la cielo y el tierra me encuentren la razón, a mí, la palabrera que no quiso encajetarse la falda tubo de Pérez Reverte & Cía., ni encaramarse en coturnos de diez centímetros pro escoliosis y/o lordosis. Langue y parole saussureanos, la viejo dicotomío. Pero me surgen inquietudes del estilo “¿La hueva o el gallino?”, a nivel lingüística, se entiende. La arriba firmante (venga…, dirán ustedes) siempre dará palos al habla y latigazos a la lengua. Palabra de yegua. Y de rota.
ZORRO: Espadachín Justiciero.
ZORRA: Puta.
PERRO: Mejor amigo del hombre.
PERRA: Puta.
AVENTURERO: Osado, valiente, arriesgado, hombre de mundo.
AVENTURERA: Puta.
AMBICIOSO: Visionario, enérgico, con metas.
AMBICIOSA: Puta.
CUALQUIER: Fulanito,Mengano,Zutano.
CUALQUIERA: Puta.
BICHO: Insecto; animal.
BICHA: Puta.
CALLEJERO: De la calle, urbano.
CALLEJERA: Puta.
HOMBREZUELO: Hombrecillo, varón, mínimo, pequeñito.
MUJERZUELA: Puta.
HOMBRE PÚBLICO: Personaje prominente.
MUJER PÚBLICA: Puta.
GOLFO: Masa de agua marina parcialmente rodeada de tierra.
GOLFA: Puta.
LOBO: Mamífero predador rapaz y feroz. Hombre experimentado y agresivo.
LOBA: Puta
LIGERO: Hombre débil y/o sencillo.
LIGERA: Puta.
ADÚLTERO: Infiel.
ADÚLTERA: Puta.
Jorge Marchant Lazcano en Lecturas sobre mi escritorio.
Gracias, Jorge, por mencionar El Otro afuera.
Desde el 12 y hasta el 20 de octubre, la sede Pedro de la Barra de la Facultad de Artes de la Universidad de Chile será el epicentro de una nueva versión del Festival de Dramaturgia y Dirección Víctor Jara, una de las iniciativas estudiantiles más consolidadas y con mayor proyección en la línea de Proyectos de Extensión que se realizan bajo el alero de la Casa de Bello.http://www.artes.uchile.cl/uchile.portal?_nfpb=true&_pageLabel=not&url=43213
Ya está en línea el número siete de Narrativas. Revista de narrativa contemporánea en castellano. Nuevamente, se dan cita excelentes narradores, críticos literarios, reseñistas, traductores y periodistas culturales. Se ha abierto la sección "Literatura e imagen", la presencia de estupendos ilustradores cuya obra haga referencia a la literatura. Carlos Manzano y una servidora, deseamos que el número sea de su completo agrado.
Aquí pueden DESCARGAR EL NÚMERO
ÍNDICE
ENSAYO
El discurso confesional en “El obsceno pájaro de la noche” de José Donoso, Mónica Barrientos
La degradación de El Carajo. “El apando” de José Revueltas, Juan Fernando Covarrubias Pérez
Roberto Bolaño: La parte de los crímenes, Miguel Esquirol
RELATO
"Tres cuentos del fotógrafo Manuel Martín Mormeneo", Antón Castro
"El epílogo de Kilgore", Eric Schierloh
"El collar", María Eugenia Caseiro
“Good girl”, Eva Díaz Riobello
"Newton el mago", Carlos Montuenga
“Maripaz”, Javier Munguía
"Mester de juglaría", Luis Antonio Marín
"El viaje", Carlos G. Burgos
"Bump", Gabriel Amador
"¿Espejismo de la psiquiatra Navarro?", Omar Piña
"Cuento de reyes", Julio Blanco García
"Pares", Rolando Revagliatti
"Colecciones", José Antonio Ruiz
"Gunter, el magnífico", Sandra Becerril
"Familia feliz", Guillermo J. Escribano
"Marina Salvidge", Javier Esteban Gayo
"Superviviente", Emilio Gil (Jio)
"Terapia de pareja", Gabriela Urrutibehety
"Valkiria del nuevo mundo", Pablo Lores Kanto
"El diario de un abogado", Orlando Mazeyra Guillén
"Un día en la vida de Michio Kaki", Lilia Morales y Mori
"Desde mis ojos una vida", Jonathan Minila
"Tu nombre estará en el cielo", F. R. Gafult
"El petrimetre", Jorge Cabrerizo
"De chivo los tamales", Ricardo Olvera
"Las malas costumbres", David Gerardo Colina Gómez
"La entrevista de trabajo", Una mujer desesperada
"Chivato", Juan Carlos Sánchez Gómez
"Concierto matutino", Sandro Cohen
"El lorito tonto", Lourdes Aso Torralba
"Fin de viaje para Desiderio Tackeray", Antonio Tudela Sancho
NOVELA
American Dream - Crónica de un viaje al purgatorio (Capítulo), Leo Zelada
NARRADORES
En esta ocasión, el espacio de Narradores está dedicado a los escritores Gustavo Nielsen y Pilar Adón
ENTREVISTA
Magdalena Lasala, por Raúl Tristan
RESEÑAS
“Los políticos - La plaga” de José Ovejero, Román Piña
“Cocaína (manual de usuario)” de Julián Herbert, Cristina Núñez Pereira
“Nadie me mata” de Javier Azpeitia, Eugenio Sánchez Bravo
“Fruta verde” de Enrique Serna, Magda Díaz y Morales
“Suspiro azul” de Sandra Becerril, Héctor López Bello
“Aquí no hay invierno”, de Varios Autores, Karina Falcón
MIRADAS
Memoria de la memoria de Isak Dinesen, por María Aixa Sanz
La Chicana: Tango del Sur, por Vanessa Alanís Fuentes Oliver
El desierto: mito y poesía del noroeste de México, Gabriel Trujillo Muñoz
LITERATURA E IMAGEN
Urco, el perro del mar. Ilustración de Blanca Bk Gimeno, basada en el relato del mismo nombre del escritor Antón Castro.
Cuando llegué de vuelta, Manuel gritó: -¡Es la vergüenza más grande que he pasado en mi vida! Me dolían los pies, así que no le di importancia. Fui al dormitorio, me saqué los tacos y me puse el pijama. Él se detuvo en el vano de la puerta, mirándome con odio, los ojos vidriosos. Había estado bebiendo y el tufo lo olí desde la cama.-¿Por qué? Es una pega súper digna.
-¿A eso le llamas trabajo? - dijo con sarcasmo.
- Claro. Estaba aburrida de estar todo el día en la casa.
- Todos te han visto con esa pinta de puta...la falda corta, la jeta pintada y esas uñas..., ¡mírate las uñas!
- ¿Te preparo un cafecito? ¡Mira cómo estás! Capaz que te infartes.
Se fue dando un portazo.
Me quedé en silencio, mirando el retrato de Manuel. A él le había ido bien, ganaba un sueldo suficiente para que yo no moviera un dedo. No, yo no terminé el colegio, mi mamá estaba demasiado enferma en esos años, había que cuidarla, prepararle el almuerzo y molerlo en la juguera, parecía una guagua de boca arrugada y manos nervudas y llenas de lunares..., había que hacerle la papa a la viejita que bramaba por un costillar de chancho o una cazuela o unos porotos granados. Pobrecita..., el cáncer la fue matando de a poco. Yo rogué al Altísimo que se la llevara rápido, que la amparara en su santa gloria, que no la dejara más en ese valle de lágrimas por el cual atravesaba. No fue para contarlo ni a la mejor amiga, pero en esos tiempos yo le hice una manda a Santa Rita: si mamá moría pronto, yo ofrendaría mis pechos a todos los pobres y miserables de Santiago, fue la única generosidad que se me ocurrió, algo que nadie hacía, quizás por asco o por pudor, qué sé yo. Las voluntarias daban comida o repartían fonolas y frazadas, yo en cambio, haría algo inusual, por qué no. Cuando al fin murió, mis hermanas estaban todas casadas, bien instaladas con sus maridos de lujo, unos santos, sin lugar a dudas, y yo comencé a ser la tía buena que cuidaba a los niños para que ellas fueran al cine. Cásate, me decían. Ya me va a llegar la hora, hay que tener paciencia. Además, he sido feliz criando a mis sobrinos.
Y me casé con el primero que me lo pidió. Manuel Astorga González, 45 años, buena pinta, farrero y playboy. Cuando me lo presentaron, decía llamarse Emmanuel y no pasó más de una hora cuando ya estaba metida en su cama.
-Mira, yo apenas te conozco, pero necesito una mujer como tú. Mi padre no me va a dejar ni un céntimo si me caso con una de mis amigas. Tú tienes algo, un aura, no sé, no puedo definirlo. Cásate conmigo. - dijo Manuel de corrido mientras fumaba y palpaba los músculos de sus brazos.
- Pero claro, no hay problema. Cómo vas a perder la herencia por una tonterita- respondí besándole su calvicie incipiente.
La verdad, no sé por qué se fijó en mí. Quizás algo de piadosa habré conservado desde la época de mi mamá, esa disposición a cuidar enfermos como una enfermerita de la guerra, esa prontitud a ayudar en casos de emergencia o resolver de modo seguro alguna diligencia.
Estando ya casados, Manuel continuó con su ritmo de soltero. Después de la pega, se iba al pub con sus amigachos, se tomaba sus whiskies y sentaba en su falda a la moza de turno. Con una de esas lolitas se encamó, el pervertido. La pobre chiquilla llamaba a la casa, suspirando y llorando por él. Al principio la garabateé y la traté como quise, después me dio pena y la consolé. Sin que Manuel supiera, la invité a tomar onces. Ella no tenía más de 18 años y era muy, muy linda. Sus labios sabían a frambuesas. Le dije que se buscara un tipo de su edad, que dejara de ver a Manuel, incluso era necesario que dejara su trabajo y desapareciera para siempre. Y la tonta me hizo caso.
Manuel anduvo medio tristón un par de semanas y yo me dediqué a entibiarle la cama todas las noches.
Cuando él me vio en el pub casi se fue de espaldas.
-¡Qué estás haciendo aquí!
- Sirviendo, pues.
-¡Tú no necesitas trabajar! Cámbiate de ropa y nos vamos.
Él se tuvo que ir primero, pero sus amigos se quedaron. Al comienzo me miraron feo, pero con el tiempo comenzaron a acostumbrarse. De repente, me lanzaban algún piropo, hasta me contaban sus penas; uno de ellos, precisamente Javier Sacks, me tocó las piernas, susurrándome que estaba harto rica. Cuando quieras, le respondí, estoy para servir.
Mi respuesta lo puso nervioso, pero el entusiasmo pudo más. Sus dedos acariciaron la punta de mi falda.
-No le vas a contar a Manuel..., supongo.
- ¡Por qué no! Se nota que estás con problemas y yo te voy a ayudar...
-¿Se nota mucho? -dijo palpándose las ojeras.
- Lo suficiente -y me reí, pasándole la cuenta.
En el pub del frente, solo y borracho, Manuel me vio salir con su jefe. Lo vi con el rabillo del ojo y pensé que saldría a la calle hecho un energúmeno para matarnos. No se movió de su silla. Hundió la cabeza entre sus brazos, entregado a su frustración. Nunca lo había visto así: tan mal. Me dio una pena infinita.
Ser ayudante de un hombre de negocios tiene sus recompensas. Dios es testigo que jamás exigí collares de perlas ni plata. Los regalos fueron devueltos al acto, ante el estupor de Javier. Para qué. Yo necesitaba otro tipo de satisfacciones. Espirituales, diría yo. Javier, pobrecillo, era impotente, aunque besaba bien, con fuerza y pasión. Con él tuve mi recompensa y él también. ¿Quién lo entendería mejor que yo? Ni su propia mujer, que ya andaba enredándole las piernas a un chef francés que venía a un concurso gastronómico. Jamás me quejé frente a su laxitud, al contrario, lo alenté a ir a ver a un terapeuta, si lo suyo era cosa de cada día, nada muy anormal. Tantos hombres padecían de lo mismo.
Manuel se fue de la casa definitivamente. Echaba de menos su vida de soltero. Nunca cambiaría, y el que nace chicharra...Antes de que partiera con su maleta y sus palos de golf, le regalé una hagiografía. La vida de Santa Teresita te va a encantar, le comenté. Me miró como si estuviera loca.
Javier fue más afortunado que nosotros. Cuando vi su primera erección, le dije: Vuelve con tu señora. Y él volvió. Hasta una niñita tuvieron. Tengo una foto de ella, recién nacida, en mi velador. Es preciosa.
Mi corazón estaba lleno de alegría desde que comencé el voluntariado en la Fundación Las Rotas y en el Hogar del Buen Jesús. También trabajaba para otras instituciones, aconsejando, reconfortando, aliviando. No pasé por el infierno de la separación porque sencillamente no tuve tiempo de acordarme de que era una separada. Eran tantas las actividades que tenía, tanto el cariño que entregaba, que mi vida era un...,un paraíso, por qué no decirlo, aunque sé que la verdadera vida no está aquí. En la noche, corría al pub, y después partía a las hospederías a dar café caliente y pan, lo que me pidieran. En la hospedería de calle Esperanza conocí al Tetada, le decían así porque era bien tetón y tenía doble papada. En sus buenos tiempos había sido carnicero, era experto en dejar la carne sin ni una brizna de grasa. Las viejas pitucas del barrio alto le hacían pedidos y las propinas eran excelentes. La carnicería se hizo famosa, me contó. Llegó una cajera jovencita y él se enamoró hasta los huesos. Mientras molía la posta, el ballenato le miraba el comienzo de los pechos, el cuello, sus manos escondidas entre las piernas cuando hacía frío. Y esos gestos, esas miradas de la cajera, esas manitos tibias, lo calentaban. Hasta que sucedió lo inevitable. Ella se restregó por su delantal sucio de sangre, él la tomó en vilo y se la llevó al frigorífico para amarla completamente, junto a los animales destazados. No pasaron más de tres meses y ella conoció a un cabro joven que la persuadió para que dejara ese horrible trabajo. El Tetada se volvió loco de pena. Dejó la carnicería, su casa, todo. Comenzó a vagar hasta llegar a la hospedería, sucio, sin zapatos y borracho a más no poder. Al principio sólo conversábamos, pero después comencé a interesarme en los pliegues del Tetada. Sus manos eran tan grandes que con sólo imaginarlas en mis propios pechitos de consoladora me daban tiritones. Quería hundirme en sus carnes, besar cada estría y toda su pena de macho obeso, sentir su gran estómago arriba del mío, asfixiándome, negándome el aire. Sólo en ese estado podría acercarme a Dios, lo intuía. Tuve que pedirle el favor y fui crucificada un día viernes, qué simbólico. Me revolcó como se revuelca una escalopa en el pan rallado y yo tuve que hurguetear entre sus capas de rollos hasta dar con su pirigüín de niño bueno. Creo que nunca he sentido tanto placer, no el de la carne, obviamente, sino el de la cercanía de Dios. Estuve a unos centímetros de ÉL y los ojos se me pusieron en blanco, iguales a los de la Virgen de Lourdes.
-¡Qué hueona más caliente! -comentó el Tetada cuando yo gritaba “Ven, ven”. El impío nunca pensó que yo no lo llamaba a él.
No puedo entender por qué me echaron de la Fundación las Rotas, cuando el nochero nos vio desnudos en la oficina matriz. ¿Acaso echaron al Niño Dios del pesebre cuando nació? ¿Acaso Juan El Bautista bautizaba a su gente con ropajes incómodos? No. Jesús, inocente, sólo tuvo el calor del aliento de los burros y vacas. Hosana en las alturas. Juan bendijo en las aguas cristalinas de muchos ríos a chiquilines que cubrían su rostro con el velo de la alegría. Bendito es el que viene. Bendita yo de tener a ese hombre un poco bobalicón llamado Tetada, sin importarme su condición de gordo del saco, sin fijar mi mirada en su incultura ni en sus modales rudos de cuchillero y destripador.
Terminaron por expulsarnos de todos los hospicios. Qué tontera.
Hoy tengo un solo amante, cuyo nombre todos conocemos. Para qué nombrarlo, si puedo alabarlo y cantarle todas las mañanas, bien temprano, a las cinco. Cuando dejé el pub para venirme aquí, todos me echaron mucho de menos: el cajero, el jefe de local, el dueño, los clientes. Eres irremplazable, dijeron apenados. Pero yo sé que este es mi lugar, al fin lo encontré. No tengo las comodidades de antes y algunas veces, sobre todo en invierno, paso frío. Mi ventana no tiene cortinas: las estrellas, el sol y la luna van y vienen, siempre, y eso hay que agradecerlo.
Con la lluvia cae el universo entero aruñando los cristales gatos de lluvia sierras rayas verticales una enorme tristeza de hilos de agua recorre el filo de la piedra tallada luego fluye con mansedumbre y se estanca entre los adoquines es algo difuso pero urgente los maestros de Oaxaca levantados aplastados ahora ya han pasado muchos meses ¿por qué te acuerdas de los maestros de Oaxaca? te refugias en palabras que empiezan a pudrirse como tú es difícil encontrar una representación exacta o por lo menos aproximada de este vacío de este tiempo sórdido y opaco que nos impide ver las cosas como la cortina de agua que cae y que ahora forma charcos, espejos transparentes que van aumentando poco a poco sus límites no puedo parar de pensar que sigue lloviendo que se desbordan los charcos y de las losas de la pared desaparecen los dedos líquidos que la recorrían hace unos segundos la pared es una fuente que mana las losas un naciente que hierve los charcos han dejado de ser transparentes son de color rojo están todas las salidas cortadas se pueden contar los muertos y hay gente del gobierno con pistolas recorriendo las calles un paisaje difuminado por la distancia mientras llueve y apunta tímido el verdín en las rendijas tú ya sabes lo que va a pasar ahora es siempre la misma historia siempre tiene que haber muertos no va a llover de balde en ‘esta tierra bastante a dos océanos y a un mar’ siempre tiene que haber muertos para que la sangre aruñe el cristalino de tu mirada.
A la memoria de Oreste PlathEl lunes le ofrezco tres paquetes de velas a Rumualdito para que me cure el mal de amor.
Seré cuidadora, veladora, limpiadora de su casa de milagros.
Rumualdito ha escuchado mis súplicas. Animita cumplidora de la Estación Central. Pucha que te necesito, hombrecito de Dios, y yo sé que oyes cuando lloro y a ti también te da pena.
Mal de amor. Así se llama la enfermedad que tengo.
Por suerte te dormiste, Nenuco.
II
Nos conocimos en la calle. Sus ojos negros me encandilaron como a una coneja. Terneado, a pesar de andar al tres y al cuatro, orgulloso del oro en la mano izquierda; me siguió por cuadras y yo lo dejé, fui mostrando el camino, pacapallá las caderas, pantalón apretado, piel sobre piel, haciéndole caso a la Perra. El fue el único de la leva que llegó a destino. Antes de abrir la puerta me puso las manos encima y yo le abrí la camisa de un zarpazo. Nos besamos tan hambrientos que los labios sangraron, nos tocamos con tanta fuerza que al otro día tuve que emplastarme espuela de galán para los moretones en las piernas, en los brazos, en las tetas, en el cuello.
Nos encontramos muchas veces: caballos desbocados, polillas quemándose, cachorros asustadizos...
Una noche él quiso que fuéramos juntos a un paseo a la playa. Antes de irse contó cuál era su sueño más soñado: navegar en el mar. Era cosa de visitar a un amigo en Matanzas, él le prestaría un bote a motor... El mar, el viento salado chicoteando las mejillas... y yo me entusiasmé. Cuando quiera, le dije; con usted quiero ir, me respondió despacito el engrupidor.
III
Ese cabro hijo de nadie no es mi nieto, ladró.
Antes, mucho antes, cuando era chica, ella misma me explicó el asunto de los hombres, cómo había que mariposearlos, coquetearles, darles lo justo y necesario, no ser ordinaria ni pasada para la punta, sino dama, dama de compañía. Me enseñó tanto que yo, sin entender, aprendí las reglas de memoria, las sabía mejor que la teleserie.
Tú eres muy imbécil, me dijo la Perra. ¿Acaso no usó condón el saco e' hueva?
No, nunca usó porque no le gusta forrarse el pico con plástico, insolenté yo.
Me voló la cara del cachuchazo y no se me movió ni un sólo pelo. La miré fijo, sintiendo la mano entera marcada en mi cara, pensando que si le decía que yo me preñé de adrede, me cacheteaba de nuevo; odiándola por todos sus consejos de mierda, con esa cháchara que me dejó las orejas tapiadas de tonteras, que los hombres son así, que son asá.
La miré tanto que mis ojos se aguaron y la Perra tuvo un poquito de compasión, lo noté por su boca torcida, muda, su mirada que no pudo aguantar la mía.
Ya, mejor tomémonos un té, invitó después del silencio.
Ni sí ni no, le dije.
Tuve ganas de abrazarla...
Me fui dando un portazo. Cuando tomé la micro no quise mirar para atrás, porque sabía que la Perra estaría parada en la puerta de calle, con el orgullo nuevamente colgando de su cadenita al pecho, brava y mostrando los colmillos, haciéndose la chora.
Perra que ladra no muerde, perra que gruñe se la lleva la corriente.
IV
Partimos rumbo al mar y a las olas que eran montañas azules con nubes blancas. No me dio miedo, él me miró desde la otra punta del bote, riéndose como él sabía hacerlo, gozando con el día que Rumualdito nos había regalado, cantando, celebrando el favor concedido. Fuimos mar afuera, bien afuera, los niños que jugaban en la orilla se hicieron cada vez más chicos, hormiguitas enterradas en la arena. Nosotros teníamos todo el tiempo del mundo, así lo sentí yo cuando él se acercó a mí con la sonrisa mantequilla a sus labios y no dijo nada, se quedó callado oliendo mi cuello, mis mejillas jaibas de tan coloradas; él parecía un trapito, de ésos que una deja arriba de la cama para que en la noche acompañe el dormir, tibiecito entre los brazos. Eso parecía. Yo quise hablar pero él puso su dedo en mi boca, cariño en el pelo, yo acaricié sus manos. N.N. y Coronela solos en el mar taza de leche, mecidos en una cuna de agua, dedos y besos lentos, siempre lentos, sin apuro, sin la urgencia de la primera vez. Sin rasguñarnos ni tironear la ropa ni jugar al corre que te pillo, sólo hacernos cariño, huérfanos dejados a la mano de Dios, lamiendo nuestras heridas, en el mar tobogán con el bote va y viene.
No pudimos. Lloramos.
El Nenuco está soñando en su corral, lo sé porque las pestañas se le escapan de los párpados y las manitos gordas tiritan, aletean para salir de aquí y volar a un bosque de eucaliptus. El mosquerío lo molesta, pero yo estoy cansada de espantar... Si pudiera comprarle un corral nuevo, dormiría mejor. La madera destartalada lo pone nervioso, las durezas del colchoncito lo hacen darse vueltas y vueltas como un trompo. Lo único que lo alegra son los juguetes que le ha regalado su papá.
Tiene fiebre este cabrito, está ardiendo, por eso llora tanto y los ojitos se le van. Coronela tonta, deja de pensar y ponte las pilas, mira que comienza a despertar y lloriquea, se soba la nariz moquillenta, llévalo al consultorio, mujer, no importa hacer cola, tómalo en brazos y parte.
Tendré que inventar una caricia suya, la mirada que diga que sí cree en mí, que puede hallarme en cualquier esquina, disfrazada de árbol o mariposa, convertida en abrigo o en hoja seca.
VII
El Nenuco vuelve al corral. Le dieron una aspirina infantil, jarabe no había, leche purita sí. Fiebre, no mojes más su cara.
La señorita asistente preguntó por el papá. Soy madre soltera, le contesté.
Aquí estoy de nuevo, cansada y con la vista prendida en él. Ya no llueve. Mañana tengo que llevarlo al hospital para que le revisen el pecho. No vaya a ser que empeore, que le venga esa tos de cueva oscura, esos pollos desgraciados que lo ahogan.
El saldrá adelante, a pesar de la pena que esconde en sus zapatos. Con lo empeñoso que es sus chiquillos van a ir hasta a la universidad, estoy segura.
Botaré el corral y me esfumaré para que él no encuentre ni huela nada de mí. Lejos, lejos de mi querido sin nombre. El tiempo borrará el amor y la maldición de no habernos conocido antes.
VIII
Gracias por el favor concedido, San Rumualdito de Borja.
Coronela de Matanzas.
“Los favores concedidos” fue publicado en El otro afuera, 2002.
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