Diálogo de tigres VII

Caen los primeros copos de nieve. Los tigres tienen frío, y lo salvaje ya no está con ellos. El amarillo de sus ojos se ha cegado de tanta soledad. Sólo el olfato los guía a un precario refugio entre varios árboles caídos. 

Quedémonos quietos.

Como estatuas milenarias.

Como un recuerdo sin nombre.

A eso le llaman 'amor'.

Pero es un olvido, un dejar irse...

El eco de una palabra.

El final de una historia.

Te doy mis colmillos.

Y yo, mi mirada.

Aquí está mi fiereza.

Estos son mis sueños.

Así, los tigres duermen, y el hielo los cubre.

Ahora, nadie podrá escribirlos en los abanicos que se abren y que se cierran.