Diluvio II

Ha comenzado a llover y los tigres miran cómo se aleja el arca. No fueron seleccionados para tan importante travesía. Imposible cobijarse: llueve de lado. A lo lejos, divisan a un hombre cojo venir hacia ellos. Se presenta: Soy la grulla. Los tigres huelen la lepra, los andrajos, la locura.

-Ya se fueron – dice el tigre, impasible.

-Yo los alcanzo –responde el cojo-; podremos ir de polizones. Súbanse.

El hombre lame su brazo más llagado y le nacen dos alas espléndidas. Bota las limosnas: centavos, pan duro, un frasquito de desinfectante.

Los tigres se montan en el ave y cuando ya están en el aire, sienten el tirón.

-Es la escritora –dice la grulla, descendiendo rápidamente-, olvidó darnos una historia convincente que contar.

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Foto: hCanté.